Duel

22.01.2008

   Malgré la perfection qu'avait atteinte leur art, aucun sorcier n'avait   jamais terrassé un dragon au cours d'un duel. Et lorsqu'un tel   affrontement se produisait, on retrouvait toujours dans les lueurs de   l'aube, au sommet d'une colline fumante, calcinée, et lacérée par les   griffes d'un dragon, un corps carbonisé, allongé à coté d'un bâton de   mage. Malgré cela, tous les sorciers qui atteignaient la puissance des   grands maîtres finissaient un jour par gravir seuls le versant d'une   colline dans la lumière du soir.
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Il se tenait debout au sommet d'un tertre, regardant le paysage alors   que le soleil disparaissait derrière la ligne d'horizon, embrasant les   champs alentours dans une atmosphère rougeâtre. Vêtu d'une pèlerine   brune en toile grossière vieillie par les ans, il attendait, la   capuche cachant son visage dans une ombre protectrice. Dans sa main   gauche, il serrait un long bâton de chêne ferré couvert de runes, son   bras droit pendait, inerte, comme un membre mort. Ses deux mains   étaient dissimulées par les manches. La totalité de son corps était   cachée dans les replis de l'étoffe qui semblait ne faire qu'un avec la   terre sombre et humide de la colline. Le tissu bougeait légèrement   sous la brise qui se levait alors que le jour disparaissait. Parfois,   le long du bâton courait un petit éclair rouge, rapide et furtif,   signe de puissance mal contenue et d'impatience. Mais l'homme ne   bougeait pas, il attendait, tous les sens en éveil, guettant le plus   petit indice de la présence du monstre, qui pouvait approcher sans   troubler la profondeur de la nuit malgré son corps gigantesque. Il ne   craignait pas que son adversaire essaye de le surprendre car il n'est   pas dans la nature des dragons de faire l'effort d'attaquer un homme   par surprise.    La nuit était tombée. La seule lumière qui dévoilait à présent le   paysage était celle de la lune, grise et froide, une lumière morte,   une lumière de cendres, qui ne dispense aucune chaleur et qui laisse   au monde l'inquiétant inconnu de la nuit noire. C'est sous cette   lumière qu'il vit au loin la sombre et majestueuse silhouette du   dragon, volant sous les nuages, les ailes battant lentement et   régulièrement.    Il se déplaçait en jouant avec les éléments, au milieu des rafales de   vent et de bruine qui balayaient le pays. Il semblait parfois planer   pendant quelques instants, parfaitement immobile, utilisant le vent   pour économiser ses mouvements, son long corps écailleux luisant sous   la lumière, ses yeux brillant d'une lueur de braise, ses serres reflétant l'éclat de la lune comme des lames de couteaux. Le long de   ses ailes couraient des éclairs oranges. Le sorcier inspira l'air de   la nuit, froid et humide, la manche gauche glissa, dévoilant une main   crispée sur le bâton, les articulations blanchies par l'effort. Sur   ses doigts et son poignet se croisaient et se mélangeaient dans un   grouillement lumineux des multitudes d'étincelles rougeoyantes. Le   dragon approchait, l'homme ne distinguait pas encore tous les détails   de sa tête, seuls ses yeux brillaient dans la nuit et son corps   renvoyait une lueur gris bleu glacée.    Le dragon fit le tour de la colline, planant lentement en cercles pour   se rapprocher du sol terreux couvert de plaques d'herbe humide. Chez   cet être titanesque tout était démesuré; son immense dos bleu pâle, sa   longue queue, et ses interminables ailes grises, membraneuses, toutes   de nervures et de cuir durci par les siècles. Enfin il se posa, à une   vingtaine de mètres du sorcier, tombant verticalement, les ailes   dépliées pour le freiner, les pattes tendues comme celles d'un chat   lorsqu'il chute. Elles amortirent le choc dans un bruit sourd. Il   replia ses ailes le long de son corps et se plaça confortablement,   assis sur le sol, le cou droit, le visage tourné vers le sorcier. Ses   deux grands yeux rouges le regardaient fixement, cherchaient dans son   regard à qui il avait affaire, qui était ce petit adversaire. C'était   donc   cela, un sorcier ? Petite créature pathétique qui osait   l'affronter. Ce mot, sorcier, sonnait bizarrement dans son esprit   millénaire, comme un vieux souvenir oublié qui resurgit parfois,   pensée lointaine que l'on repousse lorsqu'on la sent prête à émerger.   Mais rien ne pouvait changer le cours des choses, il devait tuer cet   inconscient. Il ne pouvait pas laisser un homme le défier sans lui   faire subir le châtiment que cela méritait. Afin de restaurer   l'équilibre du monde, il allait éliminer celui de ces hommes qui   prétendait à une trop grande puissance. Il ferma les yeux, entrouvrit   la gueule et commença à inspirer profondément l'air frais nocturne,   goûtant avec délice cette sensation de fraîcheur qui l'envahissait.    L'homme regardait le dragon le dévisager sans bouger, le seul bruit   audible était la profonde respiration du monstre, lente et régulière   comme le battement de ses ailes dans les cieux. Quand soudain, après   ce qui avait semblé être une éternité, il le vit relever son cou,   reculant la tête en fermant les yeux et en inspirant profondément, la   gueule entrouverte, rougeoyante, le thorax se dilatant alors que l'air   s'engouffrait dans ses poumons. Le sorcier connaissait suffisamment   les   dragons pour comprendre ce qui se préparait. Il prononça   rapidement quelques mots rauques à voix basse, en agitant d'un geste   bref son bâton. Un éclair remonta le long de son bras, il y eut une   faible lueur verdâtre, un voile léger entre l'homme et le monstre.   Alors, le dragon ouvrit ses yeux, regardant le sorcier pour la   dernière fois dans le silence nocturne. Il souffla. L'homme vit   l'immense gueule béante, et le paysage s'embrasa, tout devint rouge et   orange, les champs et les montagnes disparaissant de sa vue pour être   remplacés   par une uniformité lumineuse et infernale, brûlante,   calcinant la colline; puis il y eut le bruit, un terrible hurlement   strident, le bruit d'une tempête extraordinaire dans lequel semblaient   se détacher des bribes d'une terrible incantation. Mais le sorcier   tenait bon, son bâton dans la main gauche, la main droite tendue vers   le   dragon,   prononçant quelques paroles lorsque son charme de   protection semblait faiblir et que son bâton se mettait à trembler. Il   était surpris par la facilité avec laquelle il avait arrêté cette   première attaque, un simple sort avait suffi à empêcher les flammes du   monstre de le calciner.    Lorsque le dragon comprit que son souffle n'avait pas tué cet homme,   ne l'avait pas même blessé, son mépris se transforma en étonnement   puis en un sentiment de haine, attisé par la peur, une peur   incompréhensible qui provenait du plus profond de son être. Il hurla   sa haine, soufflant à nouveau avec toute sa puissance sur ce sorcier   qui le défiait. L'homme fut surpris par la force de cette seconde   attaque, son sort d'isolement, pris au dépourvu par une telle   agression, commençait à céder devant les flammes qui avaient changé de   teintes et étaient à présent vertes et bleues. Il prit son bâton à   deux mains, prononçant d'une voix forte et claire une nouvelle   incantation, brutale, violente. Le feu qui l'enveloppait fut soudain   repoussé vers le monstre. Le dragon fut brûlé par ses propres flammes   et   pour la première fois il connaissait la douleur. Sa peur   s'amplifia, sa haine se transformait en une sourde panique. Le sorcier   prit son bâton de la main gauche, son art lui permettait bien d'autres   choses; il lui fallait maintenant attaquer, à son tour. Il prononça un   troisième sort à voix basse et dans sa main droite, lentement,   terriblement, apparut une longue lame de feu.    Le dragon commençait à battre des ailes afin de retrouver son élément,   l'air, où il serait à son avantage. Que pourrait ce sorcier s'il se   tenait dans les cieux, au-dessus de lui pour le détruire de son   souffle ? Mais dans la main de cet homme brillait à présent une   lumière terrifiante, immobile et éblouissante. Une arme ? Il osait   attaquer ! Le dragon fut aveuglé par la haine et la peur, il devait   détruire ce sorcier, le réduire à néant, pour sauver sa vie. Il battit   des ailes et se rua en avant, les serres tendues vers le corps frêle   de celui qui le menaçait, la gueule ouverte pour souffler; mais   l'homme ne bougeait pas, il tenait son épée dans une main, son bâton   dans l'autre. Brusquement, il le pointa vers sa proie, le bras tendu   et hurla une incantation stridente. Une lueur bleue enveloppa tout son   corps et remonta le long de son bras, jusqu'au bâton. En jaillit alors   une colonne de flammes qui frappa de plein fouet celui qui se ruait   sur lui. Le choc fut fantastique, le dragon soufflé en arrière   s'écrasa à une centaine de mètres. Une aile brisée, la peau couverte   de brûlures profondes qui fumaient comme des braises en exhalant une   odeur répugnante de chairs calcinées.    Il n'était pas mort. Il releva la tête et voulut souffler ses flammes,   mais il n'y eut pas de flammes; il ne pouvait plus souffler. Il devait   se protéger de cet être si grand, qui venait vers lui, tenant dans sa   main droite cette lueur effrayante qui allait le détruire. Il essayait   de ramper, mais blessé et à terre, il n'était plus qu'un être   grotesque et vulnérable. Il ne pouvait plus fuir, il ne pouvait plus   rien sinon mourir. Son adversaire s'arrêta à quelques mètres de lui et   après l'avoir dévisagé pour la dernière fois, il lui enfonça sa longue   lame de feu dans la gorge, achevant rapidement cette proie pitoyable.   Par cette mort, il avait prouvé sa puissance, il avait dépassé tout ce   que les autres avaient réussi. Il les dominait, ces sorciers ridicules   qu'il avait côtoyés toute sa vie. Il se retourna pour regarder une   dernière fois le cadavre, puis il hurla une incantation, le cadavre   s'embrasa, le feu le réduisant à une petite silhouette noire étendue   sur la colline.    Le mage ne tenait plus dans sa main de bâton, il ne tenait plus rien.   Son regard rougeoyant se posa une dernière fois sur ce qui restait du   corps de son adversaire. Enfin, il avait compris ce que disait la   prédiction : Les dragons sortent toujours victorieux d'un combat. Il   regarda au loin, le soleil se levait. Alors, doucement, il déplia ses   longues ailes de cuir et s'envola dans l'air du matin.